Gigantomaquia

Me preguntaba,

si los árboles de París,

se habrán cubierto ya

de hojas verdes.

Me preguntaría,

si tuviera algún sentido,

si entre los Montes de lo falso

hubo tiempo alguna vez

para el ocaso de la verdad,

y así haberla vivido

aunque sea un poco.

Me pregunto ahora,

si los escalones de Montmartre

serán bañados,

por el sol de la primavera.

Y mientras, en Jutlandia...

Se engrandece el macho nacional,
ante el panorama
del recorte en inteligencia,
desparramada a muerte,
de Tarifa hasta Gijón.

Se retuerce con brío la tristeza,
mientras la maleta del falso Erasmo,
viaja llena de cerebros hacia un extranjero incierto
con ápices de esperanza.

Se exilian las lágrimas
en vuelos low cost,
mientras el acento castellano
se desprende del español.

Se queman las naves,
se evacuan los cuerpos,
se graban los recuerdos.

Se parte lejos,
se huye del euro,
del dolar
e incluso de algún peso.

Y mientras,
en Jutlandia,
la paz de la corona impera
navegando sobre el naufragio.

Durante el Concierto

Aquella tardenoche, durante el concierto, ella debía de estar ahí, si no me mintió cuando me lo dijo, apenas estaría a unos metros de mí. Cantaría y aclamaría a aquel viejo y oxidado cantautor tan alto como yo, con las manos levantadas y apuntando al cielo. Ella estaba allí, de pie, apenas a unos pocos pasos de mí.

Y yo, aún, no tenía ni un lejano ápice de esperanza en su existencia.