Despertó sin nada.
Salió de la corrala del corazón de aquella, donde hay una letra en cada puerta y una sola historia para todas las pieles.
Entre las calles, iba fundiendo los rostros en busca de los andenes.
Pulmones malheridos.
Plomo en la memoria.
Así la veía caminar y esfumarse en el mismo suspiro. Y aparecer entre las grietas que abre la resaca en las persianas.
Sábado que rebosa domingo en todas partes.
Entre los restos de un almuerzo precocinado y el humo de las velas, vivía la vida que había dejado sin beber.
Y por allí pululaba el recuerdo de aquella, mendigando monedas para volver al horizonte del mar o un pasaje de regreso a casa.
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